LORD X

Para Eugenia Pérez Zarauz

- ¿Y dices que se transformó en un lord?

- Pero en un auténtico lord inglés.

- No es posible ? Mamadou se enfundó el pastís de un golpe, incrédulo.

- Venga ya, Moustache, nos tomas el pelo ? rio Abdulah.

- Un lord verdadero, con su bombín y su paraguas, si lo sabré yo.

- ¿Y eso por qué? ? terció Marcel, uno de los pocos autóctonos que quedaban ya en el barrio.

- Pues por amor, insensato, ¿por qué iba a ser?

- Chorradas.

- Eso, a vosotros todo lo que no entendéis os parecen chorradas, pero cuando venía Lord X el barrio entero adquiría clase, ¿cómo diría yo? Charme, eso es. Y ella esa noche no trabajaba.

- A buenas horas voy a dejar yo a una de éstas una noche con un solo tío.

- Las cosas eran antes de otra manera, la gente era más fina, no como vosotros ahora, que sois unos vulgares macarras, sacando la mano al aire con un decir adieu.

- Hay que proteger el género.

- Y antes se protegía también, pero de otra forma, con corazón.

- Ése no da de comer.

- Pues a ellas sí, ya ves, a ellas sí.

- Sigues sin convencerme, no hubiera dejado yo a una así una noche entera ni loco.

- Es que pagaba muy bien, Mamadou, pagaba muy bien.

- ¿Pero no habíamos quedado en que era un bofio sin dinero?

- Eso fue antes, hombre de Alá, eso fue antes.

- Te estás liando, Moustache ? le soltó Abdulah mientras le tendía su jarra huérfana de cerveza.

- Está mayor. Éste ya confunde las historias ? completó Marcel a carcajadas.

Moustache dejó la cerveza en la barra y en un vuelo se metió debajo para salir empuñando un viejo sifón.

- A ver si os doy un baño, y no va a ser de humildad precisamente.

- Vale, vale. Venga, sigue ? levantó Mamadou sus palmas casi albinas.

- No os merecéis que os cuente nada. Néstor dejó el cuerpo pero no le llenaba vivir de ella, así que se puso a trabajar a destajo para que ella no tuviera que hacer tantas esquinas.

- Menudo gilipollas.

Esta vez el golpe de sifón, breve pero certero, le cayó en la mano a Abdulah, que tomó el aviso todo lo en serio que debía.

- Déjate al bofio, ¿qué pasaba con el lord ése? - Marcel picaba curioso.

- Que la enamoró.

- Pero bueno, ¿no era el mismo? ? por algo Mamadou era el cabeza de aquella extraña familia.

- Pero qué animales llegáis a ser. Era y no era el mismo, con el parche y la perilla le cambiaba hasta el acento.

- Eso, encima tuerto ? se carcajearon los tres.

- Ya está, a la puta calle, que os aguante otro.

- Vamos, hombre, no nos dejes así ahora.

- No entendéis lo frágil que es la naturaleza humana, ni los rincones que tiene el corazón.

- Ya te he dicho que ése no paga, paga lo de más abajo.

- Cállate ya, Abdulah, déjale que acabe.

- Cada martes llegaba el lord y ella le esperaba como quien aguarda un barco, y esa noche, como os digo, ya no trabajaba más. Lo peor vino después, cuando Néstor empezó a ponerse celoso.

- Joder, ¿pero no hemos dicho que era el mismo?

- Celoso y ciego, tanto que tuvo que matar al inglés.

- ¡No me jodas! ? Marcel ya no atendía a nada que no fuera la voz de Moustache -. ¿De verdad que lo mató?

- Y tanto que lo mató, ahogado en el Sena.

- Joder, ¿y ella qué hizo?

- ¿Tú qué crees? No era ninguna tonta y sabía a quién quería.

- ¿Y cómo le fue con el bofio?

- Ah, amigo mío, ésa ya es otra historia.