Urgencias
La pandemia en Ciudad se arrastró hasta tocar lo más cotidiano. Nos han encerrado. Madera mojada. Como si lloviera a cántaros y no fuéramos capaces de adivinar cuándo el sol mostrará su hocico entre la maldad de las nubes.
Las libertades conducidas, en nada. ¡Oh, señor mío! Pongo a sus pies mis derechos, esta ausencia de rebelión, a cambio de vagas palabras, una curación.
En los hospitales trabajadores acorazados con tres milímetros de papel charol intentan taponar la brecha volcánica, la muerte borboteando, extasiada en su poder.
En las cabezas de los moradores de Ciudad estallan consignas sin fin. ¡Son héroes! ¡Héroes! ¡Un aplauso! Perversa sonrisa de esta satrapía de libertad.
Hacer creer, viejo truco, a la carne de cañón que son ángeles de la tribu. Muertos, pulmones mutilados con aliento de ruiseñor, a fin de que el desastre no desborde el desastre.
Mañana Ciudad no llorará a los que no están. Serán dejados en las cunetas del ya-no-importas. ¡Los negocios rugen! ¡La vida es lucha! ¡Esforzaos!
Muchos volveremos a las todavía más precisas cuadrículas, un poco asustados, todavía más pobres, en arresto, agradecidos, casi seguros de estar a salvo.
ConfinamientoHuyo de las paredes del estómago que se cierran sobre mí, puño de la monotonía, para ir al supermercado 04/04/2020
Ahora que llevo unos días sin trabajar, encerrado para que no me pille por la calle el coronavirus, me doy cuenta de las pasmosas energías que todos invertimos en ganarnos el sustento. No hablo tanto de horas como de energías 19/03/2020
No lo puede eludir. Una familiar muy mayor se había caído en casa y se había abierto la cabeza. Uasaps, llamadas, mensajes. Tuve que ir hacia aquel hospital con muchas prisas, un hospital de tamaño medio de Barcelona, cruzando en coche una ciudad fantasmagórica 15/03/2020
Quédense en casa. Estoy fumando un cigarrillo en el patio de mi casa. Rodeado de otras celdas de humanos que ascienden hacia el cielo. Son las seis y algo de la tarde en Barcelona. Hay muchas teles encendidas a la vez, muchas voces de lata 14/03/2020
Allí arriba en los cielos, sin que julio haya llegado, hay un dios que va corriendo de una a otra constelación. Me he dejado la puerta del horno abierta, otra vez. ¿Cómo puede ser? Qué tipo de pastel está cociendo no lo sé. Abajo, los tecno-humanos, van haciendo sus cosas 30/06/2019
